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e no fim é a mesma história enfadonha: eu com meus livros, minhas vontades, minha ânsia por abraços, minha saudade dos momentos nos quais eu acredito que tenho alguéns por mim. ilusão: só há o vazio (sentimento oceânico), essa sensação de incompletude que me faz ter vontade de sumir dessa cidade que não é minha, pra nunca mais voltar (todo mundo diz que eu não sou e não preciso ser auto-suficiente, mas paradoxalmente me tratam como alguém que o é).

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